Luz del Sol que te has ido.

La luz de mi Sol se apagó. Pude mirarla a los ojos y observar que ya no podía alumbrar nunca más.
Gracias por todo el calor que me has dado.
Te quiero.

TB.

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Estar en una pecera cualquiera. Flotar cual hoja de álamo en otoño sobre el agua de un río manso y relajante. El sol reflejado en su rostro. Y luego la luna. Si es que da igual lo que sea que se refleje en su piel, si es la misma la que hace brillar el cielo y todo lo que haya bajo él.
Seguir la corriente y observar. Observar todo pasar y correr, volar. Todo nace y muere, y se convierte en polvo de estrellas. Vuelve a su origen: el espacio. Pero él es etéreo y eterno, es mi felicidad. Él no se mueve al ritmo de la vida. Él se mueve con la corriente, se mueve al ritmo de mis latidos y no pierde detalle del compás. Es como un baile sin fin de sombras bajo una bombilla casi fundida e indecisa pero que nunca terminará de fallecer. Y es esa tenue luz la que ilumina mis mañanas, es él el que las da sentido.

TB.

Fam.

Yo iba a escribir algo, pero es estúpido que lo haga.

TB.

90%

Ni siquiera mi interior quiere escucharme ya. No quiere recibir ni un mensaje, ni una llamada de socorro, ni un grito de dolor.
Me han arrancado la mitad del corazón y se lo han llevado sangrando en una caja de cartón que, empapada en carmín, puede ceder en cualquier momento y dejar que éste se estampe contra el suelo.
La otra mitad no deja de preguntar por lo que le falta. Por las noches llora y durante el día intenta mantener el tipo, pero terminará por morir.

Tarde o temprano morirá.
TB.

Puta mierda.

Si fueran las raíces de este árbol que un día ardió y ahora no vive las que escribieran un texto en este espacio, sin duda, contarían cuán difícil fue el arder. Aun así, el arder era placentero comparado con el morir, con el no poder agarrarse a la vida. Pues la vida es la felicidad, son las ganas de levantarse por la mañana y se han desvanecido.
Mientras uno arde, aunque duela, es capaz de ver aún qué es lo que tiene alrededor y de valorarlo como se merece. Sin embargo, cuando el fuego acaba completamente con el interior del tronco y las ramas, cuando ya no quedan hojas con las que respirar... Esa sensación... Es como una contínua ahogadilla que no te deja ver el exterior. Como un querer abrir los ojos y tenerlos grapados. Cuanto más intentas fijarte en lo bueno, en lo positivo, más duele, más sangras.

Ya no sé de cuántas maneras más voy a ser capaz de expresar el mismo sentimiento.
TB.

Noches y mañanas.

Otra vez el mismo bar y la misma sensación al levantarme. Cara hinchada, brazos cansados, ganas de llorar... Los sueños ya no son un lugar seguro y ya no sé dónde refugiarme. Mi subconsciente quiere acabar con mi paciencia, o igual el objetivo es mi vida. Tengo miedo, creo que me quedaré despierta.

TB.

Draw.

El instante entre coger el lápiz y comenzar a dibujar, en el que tu cerebro y tu corazón, unidos, generan millones de imágenes con ansias de salir a la luz; ese mismo instante es el que tantísimo echo de menos.
Parece que mi imaginación se ha tomado unas vacaciones, y es que llevo casi medio mes sin la inspiración a mi lado. Duele el ponerse delante de un folio en blanco y no ser capaz de hacer nada. Llega a ser frustrante.

TB.

240214

Esa sensación que produce un vacío existencial que te come por dentro y termina devorándote también por fuera. Un fallo en la salud, una lágrima en el alma y vuelta a caer. Caída libre en el olvido, en la soledad. Lejos de todo. Tan sólo tú y tus ganas de morir. Vomitando las ansias de volar, las ansias de progresar y atándote cada vez más a la desesperación que te va arrancando la piel a tiras.
Al final, sin darte cuenta, ahí estás. Ni muerto, ni vivo.
Es esa situación que se repite. El mismísimo infierno.
La vida enfrascada en un tarro que se rompe una y otra vez.

TB.